Шёпот вечности

Есть ли отметина у гения?

Например, выгнутый череп в каком-то укромном месте?

Или необычный штрих в зрачках глаз?

Однажды я не выдержал и начал исследовать самого себя.

Сначала мацал череп … долго и нудно … но результата не было – вмятин на нем оказалось слишком много.

Слева, справа и сверху.

(Наверное зря я ходил в секцию бокса в молодости).

Но я не унывал.

А занялся исследованием зрачков своих глаз – долго изучал их глядя в зеркало … щурился, выпучивал, подмигивал … но тусклый взгляд моих бесцветных глаз не сильно выдавал во мне гения.

– Плевать! Я знаю! Я гений! – Упорно не сдавался я. -

Вот уже столько книг настрочил, правда их никто не читает, но я нашёл и этому объяснение.

Знаете ли вы что в интернете опубликовано уже столько книг что прочитать их займёт 500 миллионов лет. И с каждым годом их становится на несколько десятков миллионов лет больше.

Так что если Вы читаете меня сейчас – то кому-то из нас крупно повезло. Или мне. Или Вам.

А впрочем – х..й с ним. С книгами. Да и не загадки я решил отгадывать сейчас а выяснить – где моя отметка что я гений?

В молодости я тайком догадывался про это.

В юности – гордился этим.

В зрелом возрасте – успокаивал себя этим.

И наконец на старости – решил удостовериться.

– А что случилось, дядя? – Спросите Вы меня.

– Потом скажу. – Отвечу я и таинственно опущу свои слезящиеся, бесцветные глаза в пол.

Причина этому – есть.

Месяц назад, я смотрел ими – в небо.

И тихо спрашивал у Господа то же самое – Я старый уже, Господи. И если я гений или избранный – то дай мне знак!

После чего побежал покупать лотерейные билеты.

И я не ошибся! Знак пришёл ко мне, о братья мои и сестры!

Нет, я не выиграл автомобиль.

Ни стиральную машину. И даже не пылесос.

Знак оказался другим – у меня обнаружили подагру.

Но не спешите хохотать ложась на пол!

Подагра – это и есть знак избранных. Кинувшись в энциклопедию я выяснил что подагрой болели только как правило знаменитости – Александр Македонский, Юлий Цезарь,и Бетховен. Пётр I и Микеланджело.

Так что кончайте хохотать и начинайте зеленеть от зависти.

Поэтому не удивительно что я закричал – Yes!!!! – И радостно махал рукой куда-то в небо.

Но не долго. Пока не продолжил читать дальше. Про подагру.

Вот тут моя радость и поутихла.

Хруст в суставах … хромая походка … сутулая фигура … и много чего ещё разного. Включая трудности с мочеиспусканием из-за камней в почках.

Это и ждало меня если срочно не лечить её.

– Ну ни х..я себе знак. – Пробормотал я. И грустно вздохнул – вот он, удел гения.

Я знаю, что хотите Вы спросить меня сейчас.

– Зачем пишу я так? Почему издеваюсь над собой?

Ладно. Скажу Вам по секрету. Ведь все равно – среди миллиарда книг – х..й кто найдёт эту.

Дело в том, что есть ещё один знак.

Он не означает гениальности. Или избранности.

Он другой.

И когда нибудь – Вы встретите его.

Или нет.

Как повезёт.

Мне повезло. Я встретил … хоть не знаю что он означает. Радость, горе или … мой конец.

Да я и не знаю когда он будет, мой конец – через год, пять или двадцать.

Но он есть.

Я даже слышу его иногда.

Он звучит … в звуках тихой далёкой музыки.

Ты и сам можешь услышать её – когда засыпаешь, или когда рядом шумит печка. Или поют птицы за окном.

И тогда среди шума, вам вдруг однажды покажется что Вы … слышите мелодию.

Она не знакомая Вам. И не очень разборчивая.

Но Вы, как будто заворожённый – прислушиваетесь к ней.

Откуда она?

Кто играет её? Почему слышите её только Вы и никто больше?

Что в ней такого что Вы боитесь шелохнуться что-бы не потерять её из ушей?

А может это и есть знак?

Только чего?

Кто играет её для Вас – из другого, загробного мира?

Что хочет сказать Вам?

Или может … напомнить?

По мере того как ты стареешь, вокруг тебя постепенно умирают люди.

Сначала – твои любимые артисты, певцы, писатели.

Затем – твои друзья, ровесники.

И наконец – умирают все те кого ты любил и знал в молодости.

Ты остаёшься один. И думаешь – когда же моя очередь?

Ты думаешь так долго, пока однажды – ты вновь не услышишь эту мелодию.

Только теперь – она отчётливая и ясная. Громко звучит в твоих ушах.

Она – и есть ответ.

И тогда – тебе вдруг становится страшно.

Ты слышишь её снова и снова …

Пока однажды, уже засыпая … ты вдруг не вспомнишь – когда-то уже слышал её … только не в этой, а в другой жизни.

Возможно … когда ещё не родился.

И тогда ты вдруг понимаешь что там, откуда звучит она – есть что-то твоё … что ты оставил – когда уходил в этот мир.

И теперь – оно зовёт тебя обратно. Куда-то далеко … Кто-то там ставит пластинки … только для тебя.

Завет тебя … обратно домой.

– Ла-ла-ла – играет далёкая мелодия. И в тот момент когда ты понимаешь это – - ужас пропадёт с твоего лица.

Почему ты не мог понять её смысл – когда слышал в молодости?

А лишь на старости?

Потому что ты понимаешь её … не своим разумом … не памятью … а своей душой.

И тогда ты окончательно вспомнишь что уже был там. В той далёкой комнате откуда звучит эта музыка.

Это твоя комната.

И однажды – ты вернёшься в неё. Сядешь у проигрывателя. И снимешь иголку с пластинки. И наступит тишина.

– Все. Я дома – скажешь ты тихо.

Это и будет – конец твоего пути.

А поняв это – ты наконец успокоишься, перестанешь спрашивать себя – Кто я? И откуда?

А тихо заснёшь на кровати – счастливо улыбаясь…